День про­шел совер­шен­но необыч­но. Хотя и рань­ше не было обыч­ных дней. Их вооб­ще не было, пото­му что рань­ше мог­ло бы быть толь­ко то, что было до того, как появи­лось вре­мя. То есть был один толь­ко тол­стый такой, как водит­ся зелё­ный, непро­гляд­ный и непро­ни­ца­е­мый кокон. Может, это и не я при­ду­мал, а наткнул­ся в какой-нибудь книж­ке, как часто быва­ет. Напри­мер, дав­ным-дав­но, где-то на краю дет­ства, проснув­шись, запи­сал в свой днев­ник (да-да, был у меня такой) при­снив­ше­е­ся сти­хо­тво­ре­ние, и было оно пре­крас­ным настоль­ко, что толь­ко на сле­ду­ю­щий день ото­ро­пе­ло осо­знал, что не я это сидел у окна в пере­пол­нен­ном зале, а Алек­сандр Блок. 

Continue reading →