Об этом я тоже писал — она
не умела любить, но часто была любимой
(если долго стоять у окна
видишь лишь отраженье). С пылу
щёк, поцарапанных щетиной
отшелушивались слова. Его —
псалмы о любви, её — мольбы о пощаде.
Вперемежку с руганью площадной
и стуком в дверь, бегом
проходило время, и паутиной
зарастала картина вчерашней ссоры.
Сколько раз ещё хочешь (пока
отношения в стиле импресьонизма
мазками на простыне)? Который
час? Не получится, нам пора
(напоследок в зеркало поглядись-ка).