Мой зна­ко­мый – пти­це­лов. Поня­тия не имею, как он ухит­ря­ет­ся – целы­ми дня­ми в офи­се, где живая при­ро­да доступ­на исклю­чи­тель­но в виде скрин­сей­ве­ра во вре­мя пере­ры­ва на ланч. Но ино­гда, когда он воз­вра­ща­ет­ся отту­да, мой взгляд цеп­ля­ет­ся то за подра­ги­ва­ю­щее на ворот­ни­ке перыш­ко, то за кро­хот­ные клоч­ки пуха, при­лип­шие к рука­вам. «При­вет» с поро­га и пря­ми­ком в свой чулан, осто­рож­но, на вытя­ну­тых руках про­но­ся мимо мое­го в оче­ред­ной раз удив­лён­но­го лица раз­дув­ший­ся в неопре­де­лён­ную фор­му пла­сти­ко­вый пакет, в кото­ром ещё утром были завёр­ну­ты бутер­бро­ды. Мне за ним не то что­бы нель­зя, но луч­ше подо­ждать сна­ру­жи, и тогда зав­тра нас навер­ня­ка раз­бу­дит залих­ват­ская трель како­го-нибудь зяб­ли­ка, обжи­ва­ю­ще­го мою квартиру.

Continue reading →