Наглу­хо закры­лись вит­ри­ны коло­ни­аль­ных лавок, отгро­хо­та­ли, захлоп­нув­шись, две­ри дешё­вых забе­га­ло­вок и неза­тей­ли­вых лаба­зов, обме­ле­ли нескон­ча­е­мые ули­цы со сво­и­ми откло­ня­ю­щи­ми­ся пере­ул­ка­ми и вне­зап­ны­ми под­во­рот­ня­ми, ускольз­ну­ли в свои уют­ные гара­жи измо­тан­ные в днев­ной пыли авто­мо­би­ли, и тени замеш­кав­шей­ся в недо­уме­нии у авто­бус­ной оста­нов­ки пароч­ки уже про­вор­но сли­за­ны пер­вой вол­ной услуж­ли­во под­ка­тив­ших суме­рек. Это то, что вид­но нево­ору­жён­ным гла­зом из поряд­ком уже немы­то­го окна офи­са. А в самом офи­се, на гла­мур­ном дис­плее лэп­то­па клип получ­ше чин­но сме­ня­ет­ся кли­пом поху­же или наобо­рот, пока вдруг не появ­ля­ет­ся в мед­лен­ном фоку­се совсем про­стец­кое изоб­ра­же­ние: в кад­ре девуш­ка с рука­ми, ста­ра­ю­щи­ми­ся удер­жать свой соб­ствен­ный звук, и очка­рик с акку­рат­ной шести­струн­кой на фоне све­же­вы­кра­шен­ной сте­ны с наспех пове­шен­ным объ­яв­ле­ни­ем о кон­цер­те. Текст напи­сан на понят­ном мне язы­ке, пес­ня тоже. Но ещё боль­ше слов на дру­гом — непро­из­но­си­мом, неска­зан­ном, неспе­том. В запя­тых, в пау­зах и син­ко­пах, отме­ря­е­мых взма­ха­ми рес­ниц, в рит­мах пере­но­са слов и их смыс­лов с одной стру­ны на дру­гую. Ну надо же как мне дико повез­ло, что я до сих пор тор­чал на рабо­те, что ещё рабо­тал ком­пью­тер, что мой взгляд упал на экран и что гром­кость не была вывер­ну­та в ноль — нако­нец и у меня есть люби­мая пес­ня. Про­стой поиск помог всё быст­ро про­яс­нить: луч­шая из услы­шан­но­го за всю жизнь пес­ня сочи­не­на шесть лет тому, хоть и дошла до меня толь­ко сего­дня. С тех пор мил­ле­ни­а­лы повзрос­ле­ли, изме­ни­лись, рас­па­лись, пере­ста­ли сочи­нять сти­хи-музы­ку-пес­ни, и поэто­му бес­по­лез­но искать в интер­не­те новень­ко­го. Она ско­рее все­го заму­жем, вполне веро­ят­но семе­ро по лав­кам, и в её город я нико­гда не поеду. Момент был/есть упу­щен. Солн­це, как бас­кет­боль­ный мяч, ста­ра­тель­но заиг­ры­ва­ю­щий со мной целый день, под­ка­ты­ва­ю­щий­ся то сле­ва, то спра­ва, поте­ря­ло вся­кую надеж­ду на вза­им­ность и уста­ло зака­ти­лось за даль­ний край поля, вслед за ним ушёл послед­ний день, тихо пере­би­рая неустой­чи­вый сеп­так­корд, лето кон­чи­лось, и оче­ред­ная годов­щи­на неле­пой гибе­ли прин­цес­сы толь­ко лиш­ний раз под­чёр­ки­ва­ет, что в кален­да­ре нет слу­чай­но­стей. А может быть этот миг пере­шёл к кому-то дру­го­му, вме­сте с ещё нена­сту­пив­шем вре­ме­нем в дру­гом часо­вом поя­се? И если побе­жать быст­ро-быст­ро в сто­ро­ну, про­ти­во­по­лож­ную вра­ще­нию зем­ли, туда, на усколь­за­ю­щий от пони­ма­ния запад, то мож­но догнать эту же секун­ду, пока она ещё не насту­пи­ла и нажать Replay?